Сквознячок осенний в сердце.
Терпкий от сладко умирающих первых опавших листьев.

Вот так и с нас слетает шелуха, падает летняя кожа, обнажая все вены и косточки, обнажая все, что мы напитывали в наших Мистериях с февраля.
Вливали березовые соки. Разводили огни Купалы. Пили родники Остары. Открывали сердца заката Ламмаса.
Штопали нити судьбы на Имболк.
Вот так и идем вместе «Ты, да я, да мы с тобой».

Осенью кожа становится почти прозрачной, и ты видишь, как на часах-скелетонах, из чего же ты состоишь.
Видно, так четко, что ты натягиваешь водолазку и кутаешься в шаль…
Только бы никто не заметил, не разглядел сквозь тончайший шелк кожи моменты жизни, отпечатавшиеся на костях, как древние рисунки. Только бы никто не рассматривал под лупой твое, живое, честное, твои воспоминания и мечты.

По этим рисункам на наших костях мы, женщины Силы, узнаем друг друга в толпе.

Краешком губ улыбаемся и шепчем «Своя».

А еще у осенней кожи есть важное свойство- через нее видно желчь, яд, злобу. И кучки мусора, похожие на те, что беспечные туристы оставляют у древних святынь в надежде, что кто-то уберет.

Еще август, еще не Мабон, но мы поднимаем факелы над головами и тихо двигаемся в наш Храм.
Чтобы зажечь огни, вычистить гниль и плесень, вымести всю пыль дорог, врачевать друг друга, исцелять себя.
Петь древние песни.
Танцевать наши колдовские танцы.
Мы знаем, что по знакам на наших костях, по алхимическим потокам в наших венах, нас считывает Мир.

Скоро осень.
Это так чувствуется, так насквозь, навылет пробивает сердце капельками правды.
Как мелкой дробью.
И из маленьких ранок начинается литься Свет. Начинает пробиваться то, чем ты являешься, вытекает сок твоего настоящего «Я есть».